Fuck

 

Siento el rumor suave del helicóptero
que pasa sobre mi cabeza
y yo lo miro
tantear, ponderar las cosas desde arriba
bailar entre las nubes,
las montañas.
Da tumbos acá y allá
bamboleándose
con su cuerpo de insecto negro
por el aire sucio, enrarecido
de los últimos días.
Y veo que se acerca,
que se mece
casi estático,
baja
en una línea vertical,
se me acerca.

Mientras el helicóptero me observa
yo le hago
la señal con el dedo,
que aprendí en mi infancia
y no tiene traducción al español
pero en inglés
se escribe
fuck.

 

 

 

 

Esos días

 

Eran esos días
en los que íbamos con
mis amigos al pasaje de la Alcaldía de Envigado,
nos sentábamos
y esperábamos a que
se encontraran
los punkeros y los metaleros
y luego
se encendieran a puño limpio
para demostrar cuál
era el género
que tenía derecho
a sonar en la ciudad.
También se lanzaban preguntas
desde ambos bandos:
¿Cómo se llama el primer vocalista de Iron Maiden?
¿Año de la muerte de Cliff Burton?
¿De qué marca es la guitarra que aparece en la
carátula del London Calling?
Los punkeros son unos aparecidos.
Es que los metaleros son unos vendidos al capital,
se gritaban.
Y nosotros, de espectadores, disfrutábamos de esa
pirotecnia
hasta que llegaba la Policía que
los hacía huir
y nos hacía huir a nosotros
con el uniforme azul del Liceo Francisco Restrepo
Molina:
Presencia de la iglesia en la educación.
Los viernes
eran sagrados para mí
porque se cumplía la cita
entre metaleros y punkeros.
Y nosotros, con una Ponymalta en la mano,
los mirábamos atentos a sus gestos, sus
movimientos, sus palabras
para así definir
nuestro futuro,
nuestro no futuro,
nuestro próximo viernes.