Jamila Medina

Holguín, Cuba, 1981. Poeta, crítica y narradora. Licenciada en Letras en la Universidad de La Habana (2007). Ha publicado las siguientes obras: Huecos de araña (Poesía. Ediciones Unión, La Habana, 2009), Ratas en la alta noche (Cuento. Malpaís Ediciones, México DF. 2011), Escritos en servilletas de papel (Cuento. Ediciones La Luz, Holguín), Diseminaciones de Calvert Casey (Ensayo. Editorial Letras Cubanas, 2012), Primaveras cortadas (poesía. Proyecto Literal, México DF, 2012), Del corazón de la col y otras mentiras (Poesía. Sur Editores, 2013; Amargord Ediciones, 2020), Anémona (Poesía. Sed de Belleza, Santa Clara; Polibea Sl, Madrid, 2016). Fue editora y codirectora de la revista Upsalón, de la Facultad de Artes y Letras de la Universidad de La Habana. Mereció el Premio David de Poesía en 2008, el Premio Nicolás Guillén (2017), así como el Premio de ensayo Alejo Carpentier (2012).

 

Un cuerpo propio

 

 

Surfeando en internet/ rumbo a mi blog

con ganas de exhibirme y de exhibir

mi fitness

hago el calentamiento/ abriendo windows

donde alternan feministas con starlets:

Linda Lovelace/ Belladona/ Moana Pozzi

Océane/ Katja/ Tabatha Cash

y otras morenas de la vieja guardia

jugando al Hot d´or

tomando el té a través de las persianas

con Marilyn Chambers y Annie Sprinkle

de-gabán-abierto

diestra en sus malabares/ con los adminículos

de toda buena sesión

de hidromasajes.

 

Previo a los días de examen

¡qué prisión concentrarse!

Así que sentadita/ como la anguila eléctrica

me doy electroshocks con fragmentos de porno

y envío twitters a mis fans

con el telégrafo del barrio:

«Estoy solita en cas/ma

muerta de abulia estoy/ detrás de la puerta verde».

 

He aquí mis remos/ mi dedal/ mis herramientas

en la estación de bombeo/ mis hermanas de tránsito:

a nado las pedí prestadas.

Si yerro y me embarazo/ en las pruebas de campo

también sacan sus fórceps

y sirven de parteras

ungiéndome a la vez/ con su jalapa fría

para que el grumo escape comodito.

 

Desde 1963/ con la medalla del anticonceptivo

desde 1971/ cuando firmé con las 343 guarras

para sacar a la calle (con sus gafas de lujo)

mi abortico doméstico

yo me siento liberada/ yo me siento ciudadana

yo me paro de noche en las guaguas vacías

para darle el asiento al conductor.

 

 

 

Anémona, 2016

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