HOY OTRA VEZ EL SOL de nosotros

se harta, de nuestras vaguedades,

pasa la tarde lustrando el arcoíris

de nafta grabado en la cuneta.

Prueba mañana pero no te garantizo

que estas supersticiones sean

caducifolias como el almanaque.

Más bien al contrario. Mirá:

adentro del congelador las cubeteras

se evaporan, lo que no debería

dejar de aleccionarte, sólido Sol,

a vos que sos latencia activa.

Y ahora, sentado en tres baldosas

de la cocina, los talones

contra las nalgas como si fueran

parte de una misma entidad, con cuchara

sopera comiéndote un yogur

cuajado de ojos verdinegros de kiwi,

sabés, ya en la noche,

otra noche ya perdida,

que un foso de agua turbia

te divide de

todas las

cosas que pudieran suceder.

Los muertos tendrían acá

–los pobres muertos–

algo más para decir.

 

 

 

El lago de los botes, 2005.

 

 

 

ME GUSTARÍA QUE VINIERAS,

claro, pero si estuvieras acá

quién iba a mandarme cartas.

Prefiero que me escribas

–no lo tomes a mal.

Es lindo recibir cartas:

las apilo, sin abrir,

en este rincón del escritorio.

Puedo tocarlas hasta a ciegas,

tu letra inquieta adentro.

Te ruego: no dejes

de mandarme postales aunque no salgas

de la casa.

 

 

​

Pizza Margarita, 2011.